Tragos largos y mentiras cortas

2008-04-30T07:01:00.001-03:00

Tengo un problema de protocolo.
Se viene...
Robótica para principiantes.

2008-04-30T06:56:00.003-03:00

Lo enchufo.

Lo desenchufo.

Hace lo mismo.

Me mira.

Suena feo,

pero es así.

2008-01-22T06:08:00.000-02:00

"No te ensañes conmigo, ...
que soy muy vulnerable
y muy imperfecta."

Y esta cruz, que no carga nadie,
junta el moho de lo inmediato.
Ya los clavos ni sostienen al Cristo:
el óxido que acumularon
en años de humedad
corroe su corazón de metal.
Disimula pobrecito que está clavado,
por no darle disgusto a tanta lágrima.

Ni la Virgen le canta
mañanitas,
nadie le sopla los pies;
hinchados del esfuerzo
por quedarse
clavados al clavo
de su fe.

Vengan al whisky
las penas.
No soy cualquiera,
soy yo.
Tengo un vaso
sin hielo.
Tengo una noche Almodovar.

Carezco de un mundo
y apenas tengo sensaciones...

2008-01-15T07:52:00.001-02:00

Me voy a hacer pipi,
Me voy a hacer pipi,
Me voy a hacer pipi, papá...

también me van a pasar
un montón de otras cosas
mucho más desagradables
de las que tampoco vas
a ser parte porque todo,
al final, me pertenece,
y aunque te hagas
el buenito para la foto
cuando el meo vuela
sos de los primeros
en pedir un paraguas...

2008-01-15T07:05:00.000-02:00

¿Cómo escribir cuando mamá
está ahí afuera, leyendo?

El fantasma de la hija que pude ser
me da la espalda.
Ofrezco mi atención
a su forma indispensable
y a cambio recibo indiferencia.

Soy la que fui, la que fuimos,
de las dos una es y la otra espera;
ella espera,
con su carrera universitaria
y su plan de vida
se cree tanto
que mi ventaja de ser la que fui
ya no importa
porque ella, seguro, sería mejor.

Pero yo soy la continua,
la ininterrumpida;

maman de mi
lo mejor
para decir
con bigotes de leche
que lo mejor
no es tan bueno.

Siempre es más fuerte la que no es,
porque no se cansa de estas cosas
que a mi me pasan todo el tiempo
y que a ella no le dejan
ni siquiera el gusto amargo
de un mal recuerdo.

Ya ganó, es cierto.
Firmé la derrota,
adorné con mi nombre
la rendición;
por eso ahora me preocupa,
cuando miro el horizonte,
no ver signos de su festejo.

Yo, por lo menos,
hubiera invitado
a un par de amigas
a tomar algo...

Madre:
madre es dolor,
y el resto es la antesala
del infierno.

2007-11-26T06:19:00.000-03:00

"Olvidé la costumbre en el recuerdo,
y el candado con que cierro mi corazón
ahora traba las puertas de tu intestino grueso."
No tengo nada para decir
pero así de borracha a las 6:20
prefiero decirlo
con muchas muchas palabras.

De pronto me di cuenta
de que esto que parece tan malo
es la antesala de un infierno
mucho peor;
y el truco de ese infierno
es reirse de momentos como este,
cuando decís: uff, otro domingo.

La luz del día es ilegal,
como el aborto.
Aberración cósmica,
costumbre de la tierra
de girar y girar,
yira, yira,
decía Nacha cuando hacía
Heavy tango...

Puerca teoría del subsistir,
cuando beso tu mano
en gesto de amor
pienso en la infinidad de bacterias
que llaman hogar
al gusano que sale de tu estómago
y termina en la valvula
a la que muchos denominan
"el tercer ojo"
(supongo que ironicamente,
pero no se,
nunca lo entendí).

Puerca manera de subsistir,
este abrazo de
mañana-tengo-que-pagar-el-gas,
porque si no viene
el hombrecito azul
al que nadie le atiende la puerta
(a la que todas miramos
con carita de señor,
sea bueno, imagine la desgracia
que sería mi vida
si yo no tuviera el servicio
que usted, tan amable, regula).

Pero no quería hablar de esto,
quería de verdad agradecerte
y pedir tus datos,
para mandar a tu domicilio
una sorpresa.

Adivinaste,
es guaranga.
Tiene mis jugos.
Preparo los mejores jugos
del caribe,
sin herramientas.
Exprimo este pomelo amargo
hasta que chorrea.

Dejame,
así soy feliz.

2007-09-27T05:50:00.000-03:00

Ojala que el mundo se acabe antes de lo que dicen
porque el suicidio me trae culpa (tengo sobrinas)
y los vicios te matan lento-lento.
Igual soy optimista:
me emborracho.
Y soy feliz:
me emborracho todos los dias.
Tambien debo confesar algo indecible:
estoy viviendo con alguien.
Y no es un nivel más extremo
de la paranoia cotidiana, no.
Esta persona existe y en este momento
duerme en mi (nuestra) cama.
Casi nunca nos acostamos juntas
(digo, nos dormimos al mismo tiempo)
y ella se queja mediante el frío
que siente al entrar en una cama para dos
solita.
Le recomiendo que haga el canelon.
Incluso cuando se acuesta sola
respeta "su lado de la cama".

Me hace acordar a cuando era chica
y comia patys con pan lactal.
El pan se quedaba con el jugo
de la hamburguesa,
emblandecido y sabroso,
para que los bordes no fueran resecos
y dificiles de tragar.

Es cierto, estaba constipada.
Pero el laxante de dias felices
ablanda mis intestinos.

2007-09-19T04:25:00.000-03:00

...

Difícil de cagar,
caparazón de tortuga...

2007-09-19T04:22:00.000-03:00

Se come la serpiente a la tortuga porque busca
esa manera lenta de consumir el tiempo que,
por lo general,
nos trata como a segundos indistintos...

2007-09-19T04:18:00.000-03:00

¿Para qué mierda
viven tanto
las tortugas?
Bocato di eternidade...

2007-09-19T03:48:00.001-03:00

Un año estuve en la prisión de las belgas
que meta violarme, meta violarme,
porque decían que era lesbiana.
A todas esas mujeres les agradezco,
sin ellas nunca habría podido
encontrar esta identidad
que hoy me define
como víctima gustosa
del fetiche ajeno.

La sed que sentíamos
es un brindis postergado
entre tu copa vacía
y lo repleto de mis emociones,
en la cuadra donde jugábamos
a que nos violaban
jugadores de volley,
tan bronceados que parecían negros
pero eran rubios
porque los rubios
te violan más suavecito.

El vodka con pomelo
me enseño a usar
otra parte del cerebro
y por eso vengo a decirte
que tengas cuidado:
la imagen que intentan
bajar por tu garganta
no está de acuerdo
con las normas de tu intestino.
No creas en beneficios a futuro.
El Mal llama a tu puerta,
viste ropas de servicio.
Contestamos al unísono:
¿Si?
Vengo por el problema del lavarropa...

Y más pronto que ahora
la película porno te envuelve
como si fueras carne
que va al freezer.

2007-05-27T06:16:00.000-03:00

Pozo negro del olvido, el ombligo.
No recuerdo más de la mitad de mi vida.
Quiza la zona oscura esconde
algun tipo de explicación
que prefiere ocultarme.
No la juzgo.
Supongo que me incluye
en su exclusión.
No se cuando soy yo.
No se cuando no soy yo.
Carezco de evidencias
respecto de mi capacidad
de ser la misma
dos domingos seguidos.
Tampoco se de antemano
qué momentos serán recuerdo
y cuales dejarán de existir
en la línea de tiempo de mi vida.
Desconozco mucho más
de la mitad de las posibilidades.

Ahora parece que hay una pastilla
anticonceptiva
que anula la menstruación.
Típico producto de la ciencia del hombre
(y digo hombre no para definir la especie
sino para marcar el genero).
Queremos sangrar
y que nuestra sangre sea roja.
La rosa no esconde su color.
La conchita sangra.
Ya la iglesia nos robo el limbo
de nuestros abortos;
ahora la ciencia pretende quitarnos
el coagulo que nos representa.
Mujeres, unios;
levantad protesta contra
aquel que busca lavaros
del pecado sangrante.
Peleamos por la constancia del sacrificio.
La naturaleza era una madre
exigente y judia,
que no dejaba sin abrigo a sus cachorras.

No recuerdo mucho,
pero creo que estuve ahí.
Fue otoño tantas veces...
Dias de sol,
noches frías.
Peligroso llevar mucho abrigo,
arriesgado salir despechugada.
Inocente otoño que da frío y calor,
tímido frente a las consecuencias de su llegada.
Quizá no recuerde haberse manifestado
antes, tantas veces...
A lo mejor sea esta amnesia parcial
un fenomeno colectivo
que afecta todos los niveles de esta fábula
amoral.

Solo espero que el frío
detenga el crecimiento de los invasores.

2007-05-07T04:47:00.000-03:00

"En las entrañas del pachinko
no hallaron maldad; solo ingenieria."

Hay que dejar
que se acerquen lo mosntruos
para ver sarro en sus colmillos:
todos tenemos amarillo en los dientes,
no hay de que avergonzarse,
somos la famillia que todo perdona
y que siempre invita
a ser menos rencoroso.

La bronca te come el higado.
El circulo del odio
te convierte en canibal
de apetitos autoreferenciales.

La envidia, sin embargo,
genera la ilusion de un mundo
donde otros tienen
la mejor dentadura
y tus dientes,
amarillos por el sarro
que no te ocupaste de sacar
cuando pensabas que el dentista
era el recipiente ideal
de tus desengaños,
relucen y te señalan culpable.

No es tu culpa haber fallado,
pero si que no usaras el accidente
para reconstruir
el plan que te daria
lo mejos de la felicidad.

A veces un viaje es el remedio
contra el mal de ojos.
Ludovica y sus chanchos que chupan tetas
lo recomiendan...

Proximamente:
Ludovica y sus chanchos que chupan mierda.

2007-04-09T06:23:00.000-03:00

La evolución del hombre es el pachinko.
En un bar oculto de Corrientes,
dos máquinas pachinko aguardan
con la paciencia del fin del mundo
a un jugador inadvertido
que ponga la primera moneda.

El pachinko hará de tu mente un desperdicio.

Nada importan el petroleo,
las carrocerias oxidadas,
la Biblia del Becerro de Oro.

Lo último en tecnologías apocalípticas
es el pachinko.

2007-04-09T06:16:00.000-03:00

Mi nueva pasión es el pachinko.
Nada reclama concentracion como el pachinko.
Antes perdía el tiempo,
ahora pachinko.
El pachinko es la perfecta combinacion
del azar y el sinsentido.
Antes quería ganar,
ahora pachinko.

La piedad es un pueblo donde nadie vive:
las heladeras de las casas
del pueblo de La piedad
rebalzan comida mutante.

El pachinko ha tomado
el pueblo de La piedad.
Ha cambio no dejó nada.
Todas las conquistas del pachinko
son el pachinko.

El pachiko es sexy.

El pachinko comanda
las fuerzas del glamour.
Ten cuidado del pachinko.

Dicen que busca
hacer cosas con tu piel.

2007-04-06T06:55:00.000-03:00

Construyen la Biblia del Becerro de oro
con amaneceres como este, poco religiosos.

El Becerro de Oro y el whisky,
de la mano,
construyen una Biblia populista.

Caberemos todos
en la Biblia del Becerro de Oro,
de pecado estará hecha la virtud,
de pecados como este,
poco importantes.

Sanarán las heridas del Bambino
y sus niños culeados
cuando el capitulo final
de la Biblia del Becerro
se imprima en nuestro orto colectivo
y comunitario.

No habrá más porno
porque no habrá otra cosa que "le porno".
Cantaremos aleluyas a los pozos
cuando el Becerro despierte
y nos ilumine.

Codicia del borracho,
la teta del Becerro.

2007-04-06T06:49:00.000-03:00

Me muero de intriga por saber que carajo van a hacer
con tanto, tanto auto cuando se termine el petroleo.
Supongo que inventaran un adaptador que permita
con la misma carroceria cambiar de combustible.
Esto va en contra de la idea capitalista
de vender productos nuevos,
cada producto adaptado es una venta menos,
pero no logro imaginar que retiren del mercado
todos los autos que hoy en dia circulan por las calles.

Nada, me da intriga. Que se yo...

2007-03-02T04:51:00.000-03:00

Veo cementerio de animales.

Es la segunda pelicula en un vhs que tiene una tercera, super long play.

Seis horas de cinta.

El herore se da un baño de agua caliente.

Pelo en pecho,
dificil de ver en un heroe actual.
Gato endemoniado arroja
sangrante rata de plastico
a la bañadera (achapa chapa chapa por la rata de plastico).

La directora de esta pelicula es mujer.
Se nota el miedo de tener que explicarle la muerte a un hijo.
Para papa es facil.
(Voy a ser tia por segunda vez.
Me entere ayer.)
Papa no tiene la responsabilidad de haberte dado la vida.
"Puso la semilla" las pelotas.
Para explicar la muerte (papa) acude a Elton John:
una vela que se apaga con el viento.
El heroe de pelo en pecho ha enterrado
al gato muerto de su hija
en un cementerio indio,
sabiendo que asi lo devolveria a la vida
(una demoniaca imitacion de la vida,
segun nos enteramos mas adelante).
Mucho Ramones.
Papa da vida a los muertos.
Pero la vida que papa provee
viene fallada.
No es como la de mama.
Mama y los indios sabian cosas
que papa no sabe.

No quiero que me entierren
en un cementerio de animales.
No quiero vivir mi vida
otra vez.

(cuando veo el precio que hay que pagar
ya no quiero crecer)

2007-01-12T05:25:00.000-03:00

La miel de lo intangible chorrea

dulce emoción

sobre mi acérrimo cinismo.

Ayer hable con displicencia

del diluvio,

como si no me importara.

Hoy meto un dedo en la miel,

compruebo que es profunda

y helada.

Presiento que esta incertidumbre

pegajosa

me toca.

Roba mi bendición.

No puedo creer que haya gente

que llegue hasta el final.

No quisiera

no quisiera

que esto se termine.

Cuando me hice señorita

comprendí aquello

de la vida y la muerte.

Los quiero mucho a todos.

no quiero morir.

Esta dulzura

reclama eternidad

para huir de la tristeza.

La peor pesadilla

(correr desesperada

sin avanzar ni un centimetro)

expresa un deseo.

Quisiera,

que más quisiera,

que esto se termine.

Retornar a la miel

de nuestra creación.

Regresar triunfante,

mentir.

2006-12-22T03:46:00.000-03:00

Guardo envidia en un tarrito,
para el invierno.

El fruto de la envidia es el pecado.

Germina lento en frascos de mayonesa
que ayer limpié
-guardo frascos,
tiro tapas-
como si fuera el fin del mundo
y alguien viniera a juzgar
el estado de mis frascos.

No sé si hice bien;
la mugre tiene Historia.

El aroma de la memoria
y de la podredumbre
se parecen:
dulce y ácido.
Acilce/Dúcido.

Tampoco tengo tan buenos recuerdos,
supongo que navegar y naufragar
se diferencian por la comodidad relativa
del destino al que se llega.

Si el mapa nos sonríe, navegamos.
Si el tiempo nos lo impide, naufragamos.

El timón convence a nuestras manos
de que el rumbo elegido es el correcto.

2006-12-22T03:12:00.000-03:00

Y sí...
La sensación de fracaso aumenta y la lógica insiste con que todo va bien. Desesperamos. No con la piel propia, es otra la gente que expone nuestros síntomas. Aquel muchacho que en el colectivo no dejaba de rascarse la cabeza -caspa, micosis, fetichismo- mientras calculaba cuanto culo podía apoyar en su camino a la puerta posterior. Peor: no haber visto al muchacho y que el muchacho ni exista; sin embargo saber que tiene un walkman apilas que no anda y que utiliza para disfrazar la intención de casualidad. Ojo, no es un caso de histeria, si fuera solo la fantasía de que alguien te toque el culo vaya y pase, pero esto es otra cosa. No tiene que ver con nada de lo que parece. Son las dos cucarachas que aparecieron hoy en la cocina y el living, frente a las visitas, muertas por ley a zapatillazos. Tampoco son las viejas amigas, aunque no es fácil entender cómo relacionarse con las que me conocían de antes de que fuera yo, cuando era esa otra, la de los experimentos. Tragedia chiquita, mi tragedia. Pero es mia. No quiero compartirla para que me muestres lo chiquita que es. Es jodido diciembre cuando una ya deja de usar la vieja máquina de ver las cosas. Después del primero es automático adjudicar cualquier cambio al año nuevo, pero justo antes, cuando se vuelve por la puerta del año que termina, encontrarse a una misma y ser más joven cuesta mucho.
A veces creo que no me decís lo que pensas. Seguro no quiero escucharlo. Mucho será obvio, no por eso menos profundo, cierto y obvio, dos condiciones que al juntarse buscan culpables. Todavía soy esclava de la proposición que sugiere que un problema surge de la manera de observar el problema (propuesta que invita a fabricar millones de puntos de vista y ningun cambio del otro lado del lente).
Pronto es Navidad, hoy hicimos las compras; también fumamos paces que deben encontrar terreno fertil para sus fines altruistas.
Por lo menos ahora me parece cierto...

2006-12-01T05:31:00.000-03:00

Sera un sirio el que se ofrezca
para atentar contra las buenas costumbres
esta noche.
Esperare, el pelo recien acondicionado,
con mi mejor corpiño,
con mis mejores tetas,
con la presuncion de que esta noche
pueda ser el fin de la espera.
Saldremos a pasear en su camioneta,
me anunciara sus intenciones
de terminar con el monopolio capitalista.
Acordare un pacto de silencio,
en su barba la promesa de una lengua
apasionada.
Anclaremos en un punto medio
de las aguas que amenazan con ahogarnos.
Sere la opcion de libertad;
sera el ultimo vaso de vino una propuesta.
Ya no tomo otra cosa:
resulto la rueda vencida del mateo
del que tiran caballos sin saber
a donde van.
Confieso que disfruto de fantasias romanticas
que no siempre me convienen.

2006-12-01T05:11:00.000-03:00

Dantesco fracaso: la victoria.
Cuesta un vino y un austral
recuperarse.
Quiera Dios que esta aventura,
y que nosotros, aventureros,
lleguemos a buen puerto;
quiera Dios
que este pecado
responda a un rezo arbitrario,
anonimo en su forma de pedir
un Bien comun a todos.
Al fin sera de pocos
la fiesta y el festejo.
Podremos elegir cielo o infierno.
Sera de pocos la ilusion
de que hace falta un balance:
el juicio concluye cuando empieza,
y nos lleva de la mano
a un final
no apto para todo publico.

2006-12-01T05:03:00.000-03:00

Ayer, en el trono de nuestro pequeño momento tragico,
florecieron aquellas flores que desafian
a cualquiera que intente ponerles nombre.
No buscabamos jardin,
ni respuesta al pasado;
disfrutamos como gusanos
el azar del destino.
Hijas de la flecha
que nos lleva
para adelante.
Volvimos pero no quiero ser timida...
Tengo el utero a la miseria.
Charcos y despedidas pelean
por la primera pagina.
Avisenle a hollywood que ya no llego,
tengo otro contrato
y no lo voy a romper.

2006-10-11T03:49:00.000-03:00

No recuerdo la frase exacta, pero me permito una reconstrucción:

Hay gente que le tiene miedo a la hoja en blanco.
A mi me pasa al reves,
escribo y después borro con liquid paper;
cuando vuelvo al blanco me tranquilizo.

Y esta sí, recuerdo las pocas palabras, aunque no la escuché puedo creer que fue asi:

"Un blanco y un tinto,
suena sospechoso".

Y esta publicamos:

"Ahora el viejo levanta una botella vacía, la mira
y la admira, y por un extremo de ese tubo de vi-
drio vuelve a espiar el horzonte como ajustando
un catalejo. ¡Ah, bucanero, cuántos mares! En-
tonces escucho que dice:
- ¿Cómo, hijo, cómo se llamaba por Dios Santo,
aquel perfume?

Afuera llueve mientras canto una canción (llueve
lentamente sobre mi desolación), y acá adentro
de esta madera podrida no sé por qué yo sigo
amarrado al nombre de aquel barco a la deriva.
Yo, ¡triste de mí!, yo que quise recalar en mil
puertos y pude haber retenido todas y cada una

de las cosas más bellas del mundo."

Todo por Hector Libertella.

2006-10-01T04:24:00.000-03:00

Norman Bates tenía razón.
Cada día encuentro nuevas evidencias
que me unen a ti,
madre.
Involuntarios disfraces
con que te ayudo
a no estar tan equivocada.
¿Que dice eso de mi,
madre?

no soy sino las pausas
en que logro
curarme los pies.

Confundo mis rulos y los tuyos
cuando pienso en despeinarme.

Carl Sagan dame amor,
y un documental sobre la vida en otro planeta.

2006-09-26T03:51:00.000-03:00

El signo de interrogacion que tu cuerpo
dibuja al dormir
es para mi la respuesta a esas preguntas
que aun no tienen forma.

Quiero creer que me acostumbro
a lo que hay
(a lo que no hay);

bostezo humo de cigarillo.

(vayamonos al caribe,
o a cualquier otro destino
igual de obvio)

2006-09-24T05:41:00.000-03:00

Entre la desesperacion y la desidia
hay una puerta sin llave que dice:
en este cuarto no pasa nada.
Todos la evitan por temor
al aburrimiento,
a la meseta,
al domingo eterno
de nuestra poca ambicion;

pero habria que tomarse unas vacaciones.

2006-09-24T05:01:00.000-03:00

Señal de que todo es efimero: el cigarrillo.
Enciendo uno y encuentro, en el cenicero,
otro que se consume, virgen de mi cariño.

Si, tuve una semana nerviosa.
Pero hacia el viernes halle la paz.
No estaba lejos.
Siempre busco al fondo
lo que flota en la superficie:
adjudico a mi madre
la idea de que todo nace
del sacrificio.
Me convieto en mi madre,
o siempre fui asi
y hoy dejo de pelear contra lo evidente.
Tambien soy mi padre:
cromosomas culturales engendran
pautas de una vida prefabricada
(los nervios son de el).

A veces quisiera olvidarme
en un locker de supermercado chino.
En vez de este bagaje,
una llave con el numero seis.

-Batman y Robin,
dos porotos-

Carl Sagan dame amor,
hablame del cosmos infinito.
Despues del sexo,
de los cigarrillos y los tragos
mal mezclados,
Carl Sagan tendria data obscura
sobre el universo
y el comportamiento de cuerpos celestes

inmensos.

Elegir entre el terror y la tristeza
a la hora de elegir
un shampoo.
Quiero ser tu crema de enguaje,
reemplazar este quilombo
por una desripcion clara
de los efectos de mis quimicos.
Asi como pensas tu pelo
sera tu vida.

Suave y sedoso
o
dañado y rebelde.

Mi religion no admite la navidad,
por lo que portarse bien es optativo.

(que lindo va a ser
cuando encuentre tu cuerpo en mi cama)

2006-09-21T03:05:00.000-03:00

Podriamos haber faltado a la fiesta en que nos coronaron.
Hubiera sido una lastima.
Tantas fotos de sonrisas y ninguna tuya (ni mia).
Guardo de tu sonrisa un recuerdo imborrable
junto a la corona que esa noche no iba con tu pelo.
Horas de cuidado arruinadas por una coronacion fortuita.

Puedo respirar.
Respiro.

Mis recuerdos estan intactos
(aunque falte un mogollon, alla y aqui).

Puedo ser a quien cediste la corona
que arruinaba tu pelo;
habra mi pelo aceptado la corona
y el honor de ser yo
la persona que elegias
cuando pensabas en otra persona.

Ya no es la nausea de otros dias.
No puedo y no quiero mentir.
En la olla
en mi cocina
repollitos de brusela
conspiran contra mi paz mental.

2006-09-18T03:12:00.000-03:00

a.
Desde que me hice una lectura de palma por internet
tengo en la mano un zarpullido horrible;
calculo que el destino esta en desacuerdo
con esos metodos sencillos y sinteticos
de explicar aquello que se supone inescrutable.
Por este medio le aviso que ya entendi:
no volvere a desestimar
el alcance de sus caprichos.

Los dioses son niños
y cuando mas nos parecemos a ellos
es cuando acabamos de nacer.

Luego se dibuja en nuestra palma
un destino que espera
como padre ansioso
a ver si haremos caso
de aquel designio
indiferente al bien y a el mal,
carente de herramientas
como el premio y el castigo
(contrario a lo que
el sentido comun indica)
para asegurarse un resultado:
(el destino) solo espera
recoger el fruto
de sus propias predicciones;
no conoce el festejo
porque nunca equivoco un resultado.

b.
El pronostico meteorologico
miente estrategias
con las que se supone
estudia el clima.
En verdad es un perro pequeño
y malcriado
el que anuncia:
hoy llueve.
Y depende del humor del perro
(por lo menos asi explican
sus desaciertos los cientificos)
la veracidad de las sentencias
que este comunica
mediante una interfaz grafica,
diseñada por otro perro becado
en la universidad de Bologna.

Como sistema de control
(es impotante saber
que se puede controlar
lo incontrolable)
hay un tercer perro,
cuya locacion no se difunde
por motivos obvios,
muñido de un control remoto
capaz de terminar con la vida
en nuestro planeta
en caso de que comunistas
o alienigenas
se hagan con el perro
que predice el clima.

Duermo tranquila por saber
de este ultimo perro
que es fanatico de la victoria,
y que para el
accionar el control remoto
significaria admitir el fracaso
de sus dueños
a quienes guarda en alta estima
porque cuando no era
mas que un cachorro
le daban higado picado
con huevo duro
en vez de la porqueria
que suelen comer los perros
(pobre festejo
a la hora de la cena)
y que, en agradecimiento,
el perro capaz de terminar con todo
bonifica a la vida
con el beneficio de la duda.

2006-09-18T03:04:00.000-03:00

Tengo los ojos llenitos de belleza...

(y habia mucho mas para decir
pero de pronto no parece importante)

2006-09-12T05:03:00.000-03:00

No quiero dejar todavía,
tengo un pétalo de miel
entre la lengua y el paladar
que dice "Nunca sera de noche
otra vez
esta noche".

Púdranse las polillas,
hagan bolitas de asfixia
en su garganta
mis preciados
algodones
(mi pecado
y mis amores),
no vuelvan a comerse
mis recuerdos.

Hare tapados
con la piel de tus hijos,
adorable desconcieto
madreluz
en mis hombreras;
lastima que no es invierno
y no puedo lucirte
sin acalorarme.

Madreluz,
protege mis cantos...

Tormenta anuncia la calma
y se encueva
a esperar sus predicciones.

(sabores italianos proponen
versos que luego no sabre
interpretar)

2006-08-15T03:20:00.000-03:00

Hoy me ayudan a ser feliz:
traen a mi problemas faciles
-ya resueltos-
y me ayudan a ser grandilocuente
y feliz.

Ahora quiero ser culta,
quiero ser de esas
que no dudan
cuando les preguntan
por un libro
o una pelicula.
Dedicare mi tiempo libre
a enriquecerme
para que mi leche
sea mas fecunda
para las dos,
para vos y para mi.

Ya cambie el vodka (la vodka)
por vino tinto;
las ocho de la mañana
por las cuatro de la mañana.
Cambio mis argumentos de siempre
por esta novedad repetida,
llena de esperanza.
Dejo de ser virgen
para el minotauro
(me aburro de fingir
que me pierdo en el laberinto).

Despierto,
y soy feliz.

2006-08-13T05:56:00.000-03:00

Mas de Alejandra:

"Un viento debil
lleno de rostros doblados
que recorto en forma de objetos que amar."

Indomita Pizarnik...

2006-08-13T05:34:00.000-03:00

Soy un higado tuyo.
Dame tu sangre.

No importa que seamos viejas:
en algun lugar el tiempo
guarda un album
de lo que fue
y en esas fotos
podemos vernos
como fuimos siempre.

(la ultima mirada es la que mata)

2006-08-13T05:29:00.000-03:00

Alejandra dice:

"
1
He dado el salto de mí al alba.
He dejado mi cuerpo junto a la luz
y he cantado la tristeza de lo que nace.

2
Éstas son las versiones que nos propone:
un agujero, una pared que tiembla...

3
sólo la sed
el silencio
ningún encuentro

cuídate de mí amor mío
cuídate de la silenciosa en el desierto
de la viajera con el vaso vacío
y de la sombra de su sombra

4
Ahora bien:
Quién dejará de hundir su mano en busca del
tributo para la pequeña olvidada. El frío pagará.
Pagará el viento. La lluvia pagará.
Pagará el trueno.

a Julio Cortázar
"

2006-08-13T05:12:00.000-03:00

Mi amante no comprende que estas caricias
no duran mas que la noche.
Cuando el sol hace blancos los negros
(ella) reclama certezas imposibles.
Siempre tuve amor de mas.
Siempre lo regale
por no tener otro plan
(en realidad no fueron tantas -las veces-)

Hoy no es ayer,
mi amor.
Somos un dia nuevo.

Y las cosas que pienso
antes de ir a dormir
me importan demasiado.
No duermo con la facilidad
del asesisno sin conciencia.

Meo culpa.

Me despierto
para ir al baño
o tengo sed.
Pienso en vos.
Pienso en mucha gente.

El album de mis pensamientos
antes de ir a dormir
apenas guarda espacio
para las fotos que sacamos esta noche.
En la mayoria me veo mal,
soy de las que primero se buscan
en cualquier foto.
Si no estoy paso al resto.
Si todos se ven mal digo
"que linda foto".

Porque la captura del accidente
es el objetivo de cualquier caceria.

2006-08-06T07:19:00.000-03:00

"Soy lo que no te animas a pensar;
el aroma rancido que esconde tu perfume..."

2006-08-06T07:05:00.000-03:00

Isaac y Abraham comparten destino:
la montaña.
En el cuello del chico
laten venas,
producto del esfuerzo
de seguir los pasos de su padre.
Al fin vislumbran
Isaac y Abraham
el tronco sin cabeza
donde acabaran sus penas.

No se sabe quien llega primero:
si el chico o el padre.

Cuando se miran los dos ya estan ahi.

Tanto le cuesta al padre
como al hijo
llevar el hacha hacia atras

para iniciar el golpe
que terminara
por traspasar
las delgadas barreras
de la piel.

Hay un instante en que se miran
y el padre no sabe
si es el padre o el hacha.

Entonces baja un angel,
"yo soy el angel
que desciende,
vengo a entregarte un poder maravilloso".

El hacha y el cuello esperan.

Dice el angel:
"ya no hace falta
que concluyas el sacrificio.
Tu fe ha sido demostrada".

Padre e hijo vuelven a mirarse
y antes que se construya esa nueva realidad
el hacha baja, certera,
y corta el cuello del chico
que subio a la montaña
sabiendo que de alli
no iba a bajar.

2006-08-06T06:50:00.000-03:00

Queres ser menos,
pero no te voy a dejar
(en realidad no esta en mis manos) .

¿Para quien fingis orgasmos?
¿Para el o para vos?

Cuando firmas la postal,
¿queda una lagrima
solitaria
que te recuerda
otra vida
glamorosa
que cada dia
esta mas lejos
del presente
construido
de las ruinas
de esa postal
que nunca te mandaste?

Quisiera
que estuvieras en mis manos,
pero en realidad es dom-ingo
y es mi culpa estar despierta.

2006-08-06T06:39:00.000-03:00

Ya mori.
Dije todo lo que tenia que decir
(y mucho, muchisimomas).

Me robaste la opcion de estar sola,
sabes,
esta telenovela que nos incluye
me va a acompañar para siempre.

Solo me queda:

desnudar pechos,
marcar con la punta del dedo
la zona mas fragil de mi corazon
y esperar tus lasers
que me hagan volver a vivir

otra vez--

2006-07-28T10:34:00.000-03:00

Estoy poniendo a prueba todo ese asunto
de la teoria del caos.
Empece por mi ciclo de sueño:
un primer paso fundamental
es observar el reloj y no saber
si es hora de dormir o de estar despierta.

Despues fueron las comidas:
destruccion de la hegemonia
del desayuno-almuerzo-merienda-cena.
Pan, queso y anchoas,
a cualquier hora del día.
Sí, las anchoas huelen a mierda.
Tienen gusto al agua de mar
de Mar del Plata.
Algunos supermercados las venden
saborizadas, es el caso de COTO.
Vienen en dos sabores:
uno medio rojo y otro medio blanco.

Dificil de digerir, la anchoa.
Sin embargo mi cuerpo
le da la bienvenida,
bienvenida espiritual
no intestinal.
Todo esto se acompaña
con voka helado
y jugo de naranja ambiente,
en lo posible que no sea pindapoy.

Iba a poner a prueba todo ese asunto
de la teoria del caos,
pero a mitad de camino
descubri todo este asunto
de las anchoas.

Ahora ya no se...

2006-07-25T06:40:00.000-03:00

Pestañitas de whisky.
Antes de entregar
tu cuerpo al descanso
decias
"una pestañita de whisky".
En camison y pantuflas
buscabas el vaso y la botella.
El juego era servir cada vez menos.
Gotitas de lluvia
cuando despues de la lluvia
en los vidrios quedan
gotas que de a poco,
una por una,

se deslizan hacia abajo-

Imposible negar
la dulzura de tu gesto,
imposible evitar
la comparacion con mi costumbre
de servir vasos pequeños
hasta el tope
y vaciarlos lo mas rapido posible.
En tu vaso el whisky zigzagueaba
por carecer del peso necesario
para el viaje en linea recta.
Las imperfecciones del vaso
y del mundo
afectaban el camino debil
de la gota de whisky.

Tan poquito,
casi nada.

Asi alimentas tu vicio:
a gotitas de amor etilico.

2006-07-22T06:04:00.000-03:00

Estados Unidos aprovecha
cada uno de tus enojos
para invedir otro pais pequeño.
Deberias controlar tus enojos.
El bienestar mundial requiere
de esta calma anestesiada.

La hija de Bush me escribio
en respuesta al fragmento
de su diario que publique.
Esta contenta,
dice que le encanta
Buenos Airesss.
Planea unas vacaciones
otoñales
en nuestra primavera.
Le encanta viajar,
disfruta de que le metan
dedos negros en el culo
en busca de drogas o explosivos.
De hecho viaja con una sustancia
exclusiva de la CIA
que provoca en los perros de aeropuerto
la necesidad de abotonarse
a los turistas.

"Revolucion es tomar fernet
hasta pulverizarse los ojos."

2006-07-22T05:54:00.000-03:00

a L.L.

Insisto:
quisiera no ser
pero soy la tia rara,
que siempre esta rota,
la que te mira con ojos
de ojala encuentres otro mundo
y nunca te cruces
la proverbial gillette
en el tobogan
que lastima en lo intimo
a niños y niñas.

(Espero sean estos
mis cuarenta años desiertos
y que tu futuro
ignore mis tragos largos
y mentiras cortas.)

2006-07-22T05:40:00.000-03:00

En este universo paralelo
(le decimos paralelo
porque somos muy humildes)
las paredes no presentan
obstaculos a la vision.
Asi sabemos que Enrique
le pega a Maria Eugenia;
que Marcos disfruta
sesiones solitarias
de sadomasoquismo
y que Florencia mea
los guisos
-que tanto disfrutamos-
con todo su amor.

Tambien sabemos que Juan Carlos,
por mas que ensaye su cara de mal tipo,
en el fondo es un dulce,
cada tarde compra carne picada
(especial)
y perejil -se asegura de que sea fresco-
y amasa albondigas
que da de comer a pececitos
que guarda
en una pecera opaca.

En la opionion de los mas cinicos
la pecera opaca de Juan Carlos
solo oculta un aglutinamiento
de albondgias que nadie come...
Yo quiero creer,
por naturaleza,
que alli se esconden
los peces mas felices
y que juan Carlos
-aunque no de
chances de comprobarlo-
prepara las mejores albondigas
que pueda usted haber visto...

2006-07-20T02:38:00.000-03:00

"El hombre inventa la religion
para quitar a la mujer
del sitio de creadora de la vida.
Somos un mecanismo
inventado por un hombre
para producir hombres en masa.
La popularizacion del Viagra
marca el fin de la era falocentrista.
Somos el hueco que produce.
El tiempo nos pertenece.
Herencia de sangre y fuego,
nuestra herencia."

(Mi prima se queja de su vecinita lesbiana.
Dice que la mira en el ascensor.
Le toca la cartera.)

El mundo necesita
una gran inyeccion de alcohol.
Patria podrida, tufo de rascar culos.
Profetizo la llegada del ano.
Dioses paganos reinaran
la Tierra desposeida.
De mis Tetas brotara
leche y vino;
llegaran a tu puerta
dos rios
y deberas elegir.
Ninguno sera de leche
y ninguno sera de vino.
En las aguas de uno perderas la muerte,
en las aguas del otro la vida.

2006-07-20T02:26:00.000-03:00

Ando desincronizada con el tema de los puchos,
y siempre fui muy cuidadosa en ese aspecto.
Pero ahora se hacen las dos y me quedan dos (o tres)
y no soy de las que dicen "Bueno, los hago durar",
no, eso nunca.
Me armo de vuelta y camino las dos cuadras y media
hasta el quiosco de al lado del billar
que atiende una rubia un poquito teñida,
siempre me saluda con efusion,
imagina una hermandad entre las dos,
quiza por lo rubias,
y debo decir que a fuerza de imaginar
la genera, ya somos dos las que sonreimos
cuando nos vemos.
Sin ir mas lejos,
recien le fui a comprar cigarrillos
y me dijo feliz dia.
Ante mi cara de feliz dia de que
agrego del amigo.
Feliz dia, amiga, respondi
y ella concluyo con un:
Amigas de la noche, ¿uno o dos?
Esto por los cigarrillos,
sabe que la respuesta es dos
pero no quiere institucionalizar mi vicio.
Me cuida, me quiere.
Una amiga.

2006-07-18T04:59:00.000-03:00

¿Que carajo hace la tecla que dice Bloq Despl?
¿En que idioma es Bloq Despl?
La apreto y se prende una lucecita.
La apreto de vuelta y se apaga.
¿Por que no ponen teclas mas utiles en el teclado?
La tecla de escape es un buen ejemplo.
Saber que esta me tranquiliza.
Tengo otra con la c brasilera,
la que tiene el pelito para abajo.
Esa tambien me gusta.
ççççççççççççççççççççççç
ÇÇÇÇÇÇÇÇÇÇÇÇÇÇÇÇ
Pero Bloq Despl sinceramente me enoja.

Acabo de arrancarla
y aconsejo la experiencia.
El teclado no sangra ni se queja.
Primero me dio la imagen de un diente
y no queria sacarla por si venia
seguida de un nervio
o de un pedazo de encia.
Pero salio limpita.
Ahora si, ahora me siento mucho mejor.

2006-07-18T04:39:00.000-03:00

"Las gemelas fingen el ser de la tragedia
(tan primorosamente)
montan sus caballos de hierro como locas"
pag. 48

Crece la telaraña de Popi.
Me llena de orgullo.
Soy como una madre
para esa desagradecida.
Si, si, si.
La viuda pidiendo perdon.
"El fumar es perjudicial para la salud"
¿Y ahora me lo dicen?
La puta madre.
Como esos robotos que navegan la internet,
el otro dia me dijeron que existen
que son d-e-v-e-r-d-ad.
¿Sueñan los androides con muñecas
de carne y hueso?
¿Fantasean arrancarme la ropa
y cogerme toda?
Te la pone un roboto y no la sacas mas,
no se te abotona,
se te a-t-o-r-n-i-l-l-a.
Es verdad que hoy
la cirugia reconstructiva hace milagros,
tengo una amiga que se hizo la cara de monzon
y la cachuca de la su gimenez.
Se para desnuda frente al espejo
y se dice: te cojo toda, te cojo toda,
y despues te cago a trompadas,
pero por suerte es un fetiche verbal,
no llega a pegarse en serio.
Yo tengo un fetiche verbal:
me gusta decir milhojas.
Milhojas Milhojas.
Si lo digo mucho me pongo posesiva
y se me cambia por Mi Lhojas Mi Lhojas,
veo caer las mil hojas una por una
y a cada una que pasa le digo Mi Lhoja Mi Lhoja.

Pero no hablabamos de mi,
hablabamos de popi.
Estoy muy orgullosa
de su telaraña.

2006-07-17T07:24:00.000-03:00

Hay que elegir las batallas
y no hay que leer a Bataille.
Muslip tiene razón, hace mal.
No elegí mejor día que un domingo
para ver taxi driver,
leer bataille,
criticar con malicia un gesto de cariño
y reemplazar sueño con borrachera.
Ahora ya estoy traspapelada.
Me lavo la cara a piñas.

Confundí Buda con Baco
(pero te juro que parecía una uva)
y use mi testamento
de papel higienico,
herencia borrosa
para vaya a saber
quien.

En mi tumba se leerá:
aqui yace Valeria,
arrepentida.

2006-07-17T05:05:00.000-03:00

Redescubro una pasion olvidada:
los amores no correspondidos.
Lejos del maltrato cotidiano,
de las perversiones adquiridas,
los amores imposibles
brilan como un templo
que promueve adoracion
a la distancia.

Podra parecer un gesto cobarde,
o adolescente
o caracol...
pero al fin es mi consejo
que se resguarden
del frenesi
de lo real
en un cuarto asilado,
inexistente
y hecho a medida.

Bah,
hagan lo que quieran.
Yo se que yo
esta semana
vuelvo al ombligo.

(la foto la encontre por ahi, creditos a quien corresponda)

2006-07-16T09:09:00.000-03:00

No puedo parar de definirme...

2006-07-16T08:52:00.000-03:00

Dejarte asi es mi regalo,
mi bolero.
Parece que te sigo
pero siempre dejo un huequito
para tu escape.
Supones que tu audacia
te salva de estos problemas;
ignoras la fuerza de mi amor
y su pelea contra todo aquello
que conspira con el fin de encerrarte.
Soy tu fantasma,
sos mi pac-man.
Terminar el juego.
Ganar.
Vivo de las migas
que dejaba en el camino
cuando creia
que iba a volver a casa.

Quiero que me comas,
que sea tuya la victoria.
Abandono el simulacro
de perseguirte.
Solo juego para forzarte
a jugar.
Te espero en la linea de la derrota,
algun dia llegaras a ganarme;
hasta entonces
la medalla, la fiesta
y la multitud
que canta tu nombre
son mis aliados:
aquellos que anticipamos
un resultado favorable.

2006-07-14T03:57:00.000-03:00

Invierto en la institucion del jugo de frutas.
Arraso gondolas de pomelo, naranja, durazno-naranja, pera.
Todos bajan con gin.
Ser un cliche es un cliche.
Soy un cliche.
"El problema del amor son los cliches"
Ser un chicle es un chicle.
Soy un chicle.
Ya no tengo sabor.
Soy la goma cansada que ejercita tu mandibula.
Cambio de forma cada vez que me mastican.
En el texto de los ositos puse
confulados
donde deberia decir
confabulados.
Nunca lo corregi.

Los ositos de pelusa ya tienen su cancion.
Dice el estribillo:
"Ositos de pelusa bajo tu cama
Ositos de pelusa en tu placard".
No puedo parar de escucharlo.
Es adictivo.
Pero no a esa manera mala
que son adictios los vicios FEOS:
es una linda adiccion,
como al amor,
oh.
(como este blog, ahora que lo pienso)

2006-07-13T17:20:00.000-03:00

Jueves 13 de Julio.

Los ositos de pelusa conforman ahora dos bandos:

unos descubrieron una forma economica de viajar en el tiempo
y recorren el pasado como turistas,
cuidadosos de no alterar el flujo del tiempo.
Aun no se animan a viajar al futuro
porque no saben si esta ahi;

otros consumen drogas pesadas
que consiguen de las babosas del patio.
Pasan el dia entre el arrepentimiento
y el frenesi.

Sabado 15 de Julio.

Ya no me cruzo con los ositos que viajan en el tiempo.
Sospecho que entraron en loop
y estan viviendo en el ayer.
Encuentro en los rincones
restos de cassettes de tango
que los ositos drogones
mastican en busca de recuperar
alguna sensacion
para sus bocas dormidas.

Uno de los ositos me propuso
formalmente matrimonio.
Dice que quiere conocer a mis padres,
pero luego se aleja y sabe
que no puedo distinguirlo del resto.
Ni siquiera se si es uno solo
o son varios confulados
que se relatan las conversaciones
que tienen conmigo
para no perder continuidad.
Igual, creo que mis padres no aprobarian
que me case con alguien de otra religion.
Los ositos de pelusa son
y siempre fueron
timidos mormones.

2006-07-13T01:44:00.000-03:00

"Hay amantes para cada estacion,
esto es un hecho de la vida."
pag. 56

Suzi la sucia huele el perfume
adherido a su entorno inmediato
y sospecha que nunca llego
a sus sentidos
una fragancia tan intima y compleja.
Llama a Bety la fea
y le describe en detalle el suceso,
que para Suzi es primicia absoluta.
Bety le pide que se calme,
no logra entender el sentido
de las palabras que conforman
Su discurso acelerado.
"Pense que estabamos de acuerdo
en resignarnos"
dice Bety.
Pero Suzi no escucha argumentos
que desmientan la verdad aspirable
a su alrededor.
"No me importa,
yo te digo que hay algo
que huele mejor que todo esto"
dice Suzi
con lagrimas telefonicas.
"Esperame,
voy para alla ya"
dice Bety
y se pone el sobretodo sobre
las ropas de entrecasa.
Llama un taxi en la avenida,
reconoce la emergencia.
Llega a casa de Suzi en tiempo record.
Luego de tocar el timbre,
mientras espera que le bajen a abrir,
Bety piensa que la pasion de Suzi
es sincera
y debe admitir,
de pie frente al portero electrico,
que esa pasion enemiga
les da sustento a las dos
en un invierno largo y confuso,
mientras compone las frases
con que intentara destruir
la ilusion que a Suzi le genera
esta nueva fantasia.

2006-07-11T04:32:00.000-03:00

El canal de Panama pide pista;
quise evitarlo,
pero esta otra noche
tambien es tuya.

2006-07-11T04:02:00.000-03:00

Nunca lavo mis bombachas,
no tengo lavarropa(s).
Las mando a un lavadero
atendido por una famillia.
Son muy amables conmigo.
Eso ayuda.
La madre me sonrie,
el padre me sonrie,
la hija me sonrie.
No pienso en sus manos y mis bombachas.
Son una familia limpia.
Son una famillia limpiadora.
Su negocio huele a vapor y a perfume.
Les entrego mi fe,
representan mi iglesia
(mi templo).
Acudo cuando creo
que es hora de perdonar mis pecados.
A veces no soy digna
de Su servicio.
Mi flagelo es la ropa interior
acartonada.
Mi suplicio, mi santuario.
Soy la pausa entre los castigos.
Cuando pacto con el diablo
en vez de lavar ropa sucia
compro ropa nueva.
El lavadero admite cualquier pena,
cualquier prenda.
No administra penitencias.
Espera sin juicio
a que renazca mi fe.
Por eso los amo.
Porque su paciencia
es el verdadero simbolo del amor.
Aun cuando juego con el limite,
esta bombacha nunca podra ser limpia,
atienden mi necesidad
y hacen lo que pueden.

En Su altar dejo
mi sacrificio.
En ellos
mi vida sera eterna.

2006-07-10T01:44:00.000-03:00

Por un defecto de domingo
-(aburrimiento y amantes que se van sin saludar)-
vi la final de "la copa del mundo".
Debo decir antes que nada,
ese arbitro argentino corre para atras
con una gracia divina.
Ginger Rogers parece.
Es muy erotico verlo asi,
caballero esbelto,
dueño de la verdad ultima,
defensor del juicio salomonico,
trotando de a saltitos
sin ver adonde va.
Tambien insisto,
porque no es la primera vez que lo digo:
el juego del futbol
ganaria mucho si los equipos
salieran al estadio desnudos,
pintados del color correspondiente,
con el numero en la espalda,
sobre la piel.
Un jugador de Italia en particular
(al buscar la foto encuentro que se llama "Gattuso")
durante el festejo se muestra sin los shortsitos
reglamentarios (¿reglamentarios?)
-el largo de la remera oculta el hecho
de si tiene o no calzoncillos-
lo que me lleva a imaginar
tiros de esquina
que esperan
montañas de hombres sudorosos,
dispuestos a cualquiera cosa
por controlar el balon.
No limitemos el alcance fisico
de este juego.
La ropa nos recuerda a una etica;
vistamos como animales,
la piel hecha cuero,
y demos rienda suelta
al espiritu competitivo.
Ese es mi pequeño aporte
al futbol internacional
y al deporte, en general.
Lo mismo se aplica al tenis,
volley, rugby, ajedrez
y lucha en barro.

Para terminar,
¿que quieren decir cuando se chupan el dedo?

2006-07-07T04:32:00.000-03:00

Alma, la enfermera, y la actriz cantan en armonia una cancion que nunca se repite.
Sin embargo mantienen el duo, no les pasa que una va para aca y la otra se pierde.
"Comparar manos trae mala suerte"
Y yo tambien creo que sos hermosa y que nos parecemos,
pero termino mirandome la nuca.
Esta semana, un desastre.
Ni me acerco al pozo de la ropa sucia.
Igual, bien, buena onda,
las teteras al aire libre preparan te.
Soy tan facil,
solo hay que conocer la secuencia exacta de eventos
y seguirla al pie de la letra.
La secuencia está guardada en la billetera de Tom Hanks,
la tiene desde que hizo la pelicula
del burro que se toma la linea de merca.
Siempre quise saber como lograron el efecto.

Una opcion:
conseguis un burro drogadicto,
preparas la mesa
y el resto, como dice el bardo, es silencio.
Pero no quiero quedarme calladita.

Quiero el mundo quieto donde el amanecer
es un lugar fisico.
Quiero la imposibilidad
que imita mis mejores recuerdos.

Y vos te queres matar
y vos no queres quilombo
y vos queres que todos te miren
y vos queres que yo te mire.
Todo el mundo quiere cosas.
Soy y no soy,
me deshago.

Otra opcion:
rezarle al cristo de las maderitas,
al fin creer en la sucesion de dias inconexos,
preparar Borsch,
leche en vez de crema,
pasarse con la pimienta,
confesar lo innecesario.
Cadenas de atomos de carbono,
la mezcla exacta que nutre mi borrachera.

Sans Dieu Rien

2006-07-06T02:17:00.000-03:00

Esta semana quiero que pienses en mi como una obsesion constante.
Que tus manos busquen tetas en el aire,
en el cafe con leche,
en la cara del idiota de tu jefe,
sus ojos, mis tetas.
Quiero que la ropa te resulte estrecha,
y te oblige a pensar en mi lengua,
en la caricia que mi cuerpo hace a tu cuerpo.
Quiero saber que lloras en el baño
por la verguenza de tocarte en un lugar publico
presa de un orgasmo que se escapa
entre tus dedos,
tan cerca, tan cerca,
pero nada,
porque en el fondo sabes que al acabar
vas a gritar como una loca,
miles de personas vendran a ver que pasa,
cual es la fuente de ese grito prolongado,
espasmodico,
que surge de un cubiculo cerrado
del baño de mujeres.
Tu bombacha esta semana
buscara conquistar pliegues
diseñados para proteger lugares sacros.
Negaras ideas maternales
en favor de las fantasias
mas oscuras,
rapida sucesion de imagenes
que te obligan a seguir buscando
algo peor que lo peor
que puedas imaginar.
Y seremos dos,
esta semana,
apretando los dientes,
inspirando el aire con un sonido sibilante.
Seremos dos
esta semana
frente al mundo.

2006-07-06T00:22:00.000-03:00

"Tu amada ha descendido a una tierra lejana. La llamas, pero tu amada no oye. La llamas en los campos y los valles pero tu amada no responde. El cielo esta mudo y cerrado, no hay nadie en el. La tierra es dura y seca. Tu amada no volvera por ese camino. Quiza solo os separa un velo. Tu amada espera en las colinas. Ten paciencia y ve con pies ligeros, abandonando tu cuerpo como un rollo de escritura."
pag. 213

Y ahora, para salvarme, un ultimo truco. Champagne caliente.
Haremos de cada hora un festejo interminable.
Pero te advierto:
somos esclavas de la etica.
Incluso aquellas que se jactan de obrar con libertad,
son solo tigres explorando el perimetro de su celda.
Incluso aquellas egoistas al extremo
dan a diario la vida por su projimo.

Teniamos el pequeño chalet, la vista al mar,
los orgasmos imprevistos de la tarde.
TU mano derretia hielo al contacto.
Avergonzada, el agua retornaba a su estado liquido.
A veces me hablabas del futuro,
mano a mano con la muerte,
con la suerte,
con la siesta del ciego.
Teniamos costumbres que repetiamos
y que siempre funcionaban.
MI tristeza era un juego de lagrimas nocturnas,
polillas de sueter en la silla,
timidas muestras de cariño.
Dormias panza abajo,
manaban de tu boca hilos de baba,
telarañas de saliva en la almohada,
en mis cachetes,
llegaban al piso y eran charcos
donde cada mañana mojabamos los pies.

Hoy corte remolachas, mi amor,
para una sopa.
La sangre en mis manos me recordo tu sangre.
Dificil de lavar, tu sangre.
Eras fabrica de la mejor sustancia,
la mas roja y aromatica,
la que daba color a tus labios
cuando mis besos
peleaban por abarcar tu misteriosa anatomia.
Asi de sencillo:
en mis cajones tu sangre.

2006-07-01T16:45:00.000-03:00

Muchas páginas de internet utilizan un test para determinar si el usuario que intenta acceder a la información protegida es o no un ser humano. El test explota la relativa dificultad de las computadoras caseras para reconocer símbolos; propone una serie de caracteres alfanumericos deformes que deben ser tipeados correctamente (UE6BY, por ej.). Una amiga, hace poco, fracasó en dicho test. Desesperada, dejó un breve mensaje en mi contestador.
"Acabo de descubrir que soy una computadora"
("Te voy a hacer un test, se llama test de Voigt-Kampff". Harrison Ford despliega un aparato que mide la fluctuación de la pupila y la dilatación del iris. A la pregunta de cómo reaccionarías si tu marido colgara un poster de una mujer desnuda en tu habitación Sean Young responde que no lo permitiría. "Debería alcanzarle conmigo", agrega. Harrison Ford descubre en las enormes pupilas de Sean Young dos maquinitas irresistibles.)
Mi amiga adjudicó, desde entonces, todos sus males a errores de programación.
Para corregirlos pasaba noches enteras recitando nuevas ordenes.
"Soy una computadora y me estoy reprogramando"
Asi dejó de fumar, empezó clases de Yoga, consiguió novio, confites, paz interior, trabajo y hasta logró aumentar el tamaño de su busto.
Hoy niega haber sido nunca una computadora,
pero creo que es parte de su nuevo programa.
Ahora insiste para que yo adopte el método que le trajo tantos resultados.
"Cada vez que intento me cuelgo", digo, y mi pequeño intento de humor informático le resbala. Me recomienda la perseverencia. Creo que es la última vez que vamos a vernos.
A mi me gustaban las computadoras que decían Syntax Error.

2006-07-01T16:37:00.000-03:00

"Tengo el corazón de surtidor"
Y admiro tu pozo de petroleo.
Negro, espeso, capaz de iniciar guerras.
Valioso como el oro.

Yo tengo el corazón surtido,
y lo digo por varias razones...

2006-06-29T04:08:00.000-03:00

Por lo general no me permito estos arranques,
pero me resulta urgente aclarar
que mis almohadas hablan de un apocalipsis...
Creo que se refieren a otros planetas
donde lunas rojas amenazan
el correcto comportamiento de las aguas;
si alguna de ustedes pertenece
al mundo de tragedia que mis almohadas predicen
aconsejo abandonar cualquier impulso romantico
en favor de una existencia pragmatica.
Quiero decir,
y esto es solo para aquellas que enfrentan
el final del mundo conocido:
el amor es secundario a la supervivencia.

Puede que mis almohadas tengan razon,
puede que se equivoquen.
La tragedia quiza provenga
de un defecto de fabricacion despreciable.
Sin embargo,
si mañana
todo sigue igual
conviene un festejo privado,
humilde,
que no ostente la victoria momentanea,
por si el fracaso
colecciona ironias
para condimentar su conquista.

2006-06-14T03:51:00.000-03:00

Del diario de Jenna Bush:

"25 de Mayo.
Querido diario:
El nuevo heroe romantico es el hombre bomba.
Explota de amor por mi.
Su fe mueve profetas.
La caricia de su conviccion lame zonas de mi cuerpo
reservadas para eventos religiosos.
El hombre bomba posee una risa ironica, sarcastica,
que no sabe de mis noches en vela haciendo trencitas de vello pubico.
Alejo su lascivia con argumentos en favor de la paz y el bienestar mundial.
Propongo un debate.
Esto lo excita.
Encarnamos en nuestra joven carne al diablo Bush y a la esperanza terrorista.
El terror gana mis partes,
tiemblo de miedo ante la inminente intoxicacion con uranio enriquecido.
Creo que soy demasiado racional.
El hombre bomba goza en su idioma desconocido.
Pronto (demasiado) se retira, algun otro asunto lo aleja de mis piernas perfectas.
Se cree tan importante.
Dice que me va a llamar, anota mi telefono en un trozo de sabana
que guarda junto al detonador, segun él "en el bolsillo de las cosas importantes".
Quisiera despertar en la Antartica, donde los pinguinos obedecen las leyes de la monogamia.
Pero hace poco vi una pelicula de pinguinos y ellos tambien la pasan mal."

2006-06-14T03:32:00.000-03:00

Mas cosas que encuentro en mi (computadora):

"Imposible contar
la eterna hilera de sonrisitas,
envidia del horizonte.
Mejor pensar en todos los niños
como uno solo, interrumpido.
Il Bambino bendice, no descansa;
bendito sea Il Bambino.
Entre niño y niño lo limpian
-pañuelos blancos descartables con monograma en oro-
El se deja, impasible.
Solo saltea a los pelirrojos.

Las calles de jerusalen no estan hechas de asfalto:
la esperanza de los niños pavimenta los caminos"

Todo empieza con el algodon
-los peluches, las bombachas-
y termina en mi vaso con hielo.

"El osito de peluche avanza, guarecido por la noche sin luna.
Prueba en su lengua de felpa el filo de la navaja que pronto le adjudicara nuevas victimas."

No creas que soy generosa,
nada mas lejos de la verdad.
Sucede que este aire de santa
me ayuda a elegir prendas de invierno.

Y dicen que este año el invierno sera laaargo...

2006-06-12T08:27:00.000-03:00

Esto fue escrito con motivo de unas olimpiadas, pero juzgo oportuno rescatarlo en esta epoca de mundial...

"¿Amamanta Moria Casan a la Madre Teresa?
¿De donde saca sino la fuerza?

PD: busco jugadora de voley para que me haga el chas chas."

2006-06-12T08:19:00.000-03:00

Lo admito:
soy la fan numero uno de la borrachera.
Veo pasar botellas de cinco litros de whisky
en vidrieras viudas de mi cariño
(aquella virilidad etilica encerrada en vikingos pensamientos)
pero siempre sigo de largo, como si no me importara.
No grito hasta perder la voz, ni me arranco el pelo de a mechones.
Igual -no me hace falta demostrarlo- soy fanatica. La numero uno.
Aunque cada luna sospecho de mi fe, como de mi misma:
¿no seremos las dos producto del mismo espejo que devuelve bilis?
Sidra la victoria y es de la sidra la victoria por sobre mis deseos de tomar
algo que no sea de manzana ni sea sidra ni tenga el corcho de plastico.
No tendras otros idolos ante mis ojos;
y sin embargo venero tantas cosas...

2006-06-12T08:16:00.000-03:00

Duermo entre ositos de pelusa inquietos.
Cada noche insisten en jugar a Ricitos de Oro
(cada noche me niego hasta que me convencen).
Intuyo que su objetivo es la reconstruccion porno
del clásico: cierta mirada torva del más pequeño,
cierto abrazo demasiado toquetón del más grande...
Antepongo la barrera de mi pureza mediante amenazas:
si no se calman, la aspiradora.
Cabisbajos regresan a sus cuevas, a su existencia de pelusa,
a la resignación de otra noche sin teta.
Se que de seguir asi terminarán por violarme;
pero se los ve tan lindos cuando duermen...

2006-06-12T07:10:00.000-03:00

"Tiendo a mezclar las cosas:
me gustan los tragos largos y las mentiras cortas.
Sera que tengo sangre de bolero..."

La mujer que fui me abandono.
Diria que sin aviso,
pero le debo un margen de respeto:
yo solte su manito para que no me trajera mas problemas.
Confiada del viento que la llevaria lejos,
entre mis dedos permiti que resbalase.

Pobre Valeria deshecha,
la que llora en velorio ajeno.
Llanto sin invitacion,
entre mujeres que fuman y recuerdan juventud y tiempos mejores.
Soy ostra de mi perla,
soy la otra.
La que en el espejo mira de costado.

Mamarracho de maquillaje,
(vuelvo al velorio, somos dos las que volvemos al velorio)
mama me enseña a ponerme el arito.
mama es joven.
Mas de lo que yo soy ahora.
No me dice que aprenda los valores de la seduccion madura.
Ella no es mujer madura.
Es mujer probada, mujer con hijos.
No dice que pronto seremos dos en un velorio,
la muerta ella,
la muerta yo.
Miento que soy una flor,
una rosa,
la que sangra
muerte y vida.

mama no quiso acompañarme a la escuela.
Basta de quejarse de mama,
se hace el dia
y dejamos el melancolico cajon para despues.

El sol y la luna, ejemplo de matrimonio perfecto: se ven poco, cuando estan juntos el la opaca, pero ella encuentra espacio para brillar en Su ausencia. Las noches que no esta es porque lo engaña conmigo, mi luna, dejaste de ser maravilla para convertirte en cotidiana muestra de cariño.
Yo tambien te desprecio y escupo en tu cara gordita de matrimonio.

Los hombres dicen de una mujer que vende su cuerpo.
No comprenden que lo alquila.
¿o acaso se creen dueños de la boca que les chupa la desidia?
El orgullo del comprador: trabajo, dinero, satisfaccion.
La mujer que sera tuya por siempre se lava las partes,
viste una vez mas la bombacha de trabajo
y se va en busca de mas dinero...
nunca satisfaccion.

Fuimos Legion.
Quedan el album
y las fotos.