Y sí...
La sensación de fracaso aumenta y la lógica insiste con que todo va bien. Desesperamos. No con la piel propia, es otra la gente que expone nuestros síntomas. Aquel muchacho que en el colectivo no dejaba de rascarse la cabeza -caspa, micosis, fetichismo- mientras calculaba cuanto culo podía apoyar en su camino a la puerta posterior. Peor: no haber visto al muchacho y que el muchacho ni exista; sin embargo saber que tiene un walkman apilas que no anda y que utiliza para disfrazar la intención de casualidad. Ojo, no es un caso de histeria, si fuera solo la fantasía de que alguien te toque el culo vaya y pase, pero esto es otra cosa. No tiene que ver con nada de lo que parece. Son las dos cucarachas que aparecieron hoy en la cocina y el living, frente a las visitas, muertas por ley a zapatillazos. Tampoco son las viejas amigas, aunque no es fácil entender cómo relacionarse con las que me conocían de antes de que fuera yo, cuando era esa otra, la de los experimentos. Tragedia chiquita, mi tragedia. Pero es mia. No quiero compartirla para que me muestres lo chiquita que es. Es jodido diciembre cuando una ya deja de usar la vieja máquina de ver las cosas. Después del primero es automático adjudicar cualquier cambio al año nuevo, pero justo antes, cuando se vuelve por la puerta del año que termina, encontrarse a una misma y ser más joven cuesta mucho.
A veces creo que no me decís lo que pensas. Seguro no quiero escucharlo. Mucho será obvio, no por eso menos profundo, cierto y obvio, dos condiciones que al juntarse buscan culpables. Todavía soy esclava de la proposición que sugiere que un problema surge de la manera de observar el problema (propuesta que invita a fabricar millones de puntos de vista y ningun cambio del otro lado del lente).
Pronto es Navidad, hoy hicimos las compras; también fumamos paces que deben encontrar terreno fertil para sus fines altruistas.
Por lo menos ahora me parece cierto...