Estoy poniendo a prueba todo ese asunto
de la teoria del caos.
Empece por mi ciclo de sueño:
un primer paso fundamental
es observar el reloj y no saber
si es hora de dormir o de estar despierta.










Despues fueron las comidas:
destruccion de la hegemonia
del desayuno-almuerzo-merienda-cena.
Pan, queso y anchoas,
a cualquier hora del día.
Sí, las anchoas huelen a mierda.
Tienen gusto al agua de mar
de Mar del Plata.
Algunos supermercados las venden
saborizadas, es el caso de COTO.
Vienen en dos sabores:
uno medio rojo y otro medio blanco.

Dificil de digerir, la anchoa.
Sin embargo mi cuerpo
le da la bienvenida,
bienvenida espiritual
no intestinal.
Todo esto se acompaña
con voka helado
y jugo de naranja ambiente,
en lo posible que no sea pindapoy.

Iba a poner a prueba todo ese asunto
de la teoria del caos,
pero a mitad de camino
descubri todo este asunto
de las anchoas.

Ahora ya no se...

Pestañitas de whisky.
Antes de entregar
tu cuerpo al descanso
decias
"una pestañita de whisky".
En camison y pantuflas
buscabas el vaso y la botella.
El juego era servir cada vez menos.
Gotitas de lluvia
cuando despues de la lluvia
en los vidrios quedan
gotas que de a poco,
una por una,

se deslizan hacia abajo-

Imposible negar
la dulzura de tu gesto,
imposible evitar
la comparacion con mi costumbre
de servir vasos pequeños
hasta el tope
y vaciarlos lo mas rapido posible.
En tu vaso el whisky zigzagueaba
por carecer del peso necesario
para el viaje en linea recta.
Las imperfecciones del vaso
y del mundo
afectaban el camino debil
de la gota de whisky.

Tan poquito,
casi nada.

Asi alimentas tu vicio:
a gotitas de amor etilico.

Estados Unidos aprovecha
cada uno de tus enojos
para invedir otro pais pequeño.
Deberias controlar tus enojos.
El bienestar mundial requiere
de esta calma anestesiada.

La hija de Bush me escribio
en respuesta al fragmento
de su diario que publique.
Esta contenta,
dice que le encanta
Buenos Airesss.
Planea unas vacaciones
otoñales
en nuestra primavera.
Le encanta viajar,
disfruta de que le metan
dedos negros en el culo
en busca de drogas o explosivos.
De hecho viaja con una sustancia
exclusiva de la CIA
que provoca en los perros de aeropuerto
la necesidad de abotonarse
a los turistas.

"Revolucion es tomar fernet
hasta pulverizarse los ojos."

a L.L.

Insisto:
quisiera no ser
pero soy la tia rara,
que siempre esta rota,
la que te mira con ojos
de ojala encuentres otro mundo
y nunca te cruces
la proverbial gillette
en el tobogan
que lastima en lo intimo
a niños y niñas.

(Espero sean estos
mis cuarenta años desiertos
y que tu futuro
ignore mis tragos largos
y mentiras cortas.)

En este universo paralelo
(le decimos paralelo
porque somos muy humildes)
las paredes no presentan
obstaculos a la vision.
Asi sabemos que Enrique
le pega a Maria Eugenia;
que Marcos disfruta
sesiones solitarias
de sadomasoquismo
y que Florencia mea
los guisos
-que tanto disfrutamos-
con todo su amor.

Tambien sabemos que Juan Carlos,
por mas que ensaye su cara de mal tipo,
en el fondo es un dulce,
cada tarde compra carne picada
(especial)
y perejil -se asegura de que sea fresco-
y amasa albondigas
que da de comer a pececitos
que guarda
en una pecera opaca.

En la opionion de los mas cinicos
la pecera opaca de Juan Carlos
solo oculta un aglutinamiento
de albondgias que nadie come...
Yo quiero creer,
por naturaleza,
que alli se esconden
los peces mas felices
y que juan Carlos
-aunque no de
chances de comprobarlo-
prepara las mejores albondigas
que pueda usted haber visto...

"El hombre inventa la religion
para quitar a la mujer
del sitio de creadora de la vida.
Somos un mecanismo
inventado por un hombre
para producir hombres en masa.
La popularizacion del Viagra
marca el fin de la era falocentrista.
Somos el hueco que produce.
El tiempo nos pertenece.
Herencia de sangre y fuego,
nuestra herencia."

(Mi prima se queja de su vecinita lesbiana.
Dice que la mira en el ascensor.
Le toca la cartera.)

El mundo necesita
una gran inyeccion de alcohol.
Patria podrida, tufo de rascar culos.
Profetizo la llegada del ano.
Dioses paganos reinaran
la Tierra desposeida.
De mis Tetas brotara
leche y vino;
llegaran a tu puerta
dos rios
y deberas elegir.
Ninguno sera de leche
y ninguno sera de vino.
En las aguas de uno perderas la muerte,
en las aguas del otro la vida.

Ando desincronizada con el tema de los puchos,
y siempre fui muy cuidadosa en ese aspecto.
Pero ahora se hacen las dos y me quedan dos (o tres)
y no soy de las que dicen "Bueno, los hago durar",
no, eso nunca.
Me armo de vuelta y camino las dos cuadras y media
hasta el quiosco de al lado del billar
que atiende una rubia un poquito teñida,
siempre me saluda con efusion,
imagina una hermandad entre las dos,
quiza por lo rubias,
y debo decir que a fuerza de imaginar
la genera, ya somos dos las que sonreimos
cuando nos vemos.
Sin ir mas lejos,
recien le fui a comprar cigarrillos
y me dijo feliz dia.
Ante mi cara de feliz dia de que
agrego del amigo.
Feliz dia, amiga, respondi
y ella concluyo con un:
Amigas de la noche, ¿uno o dos?
Esto por los cigarrillos,
sabe que la respuesta es dos
pero no quiere institucionalizar mi vicio.
Me cuida, me quiere.
Una amiga.

¿Que carajo hace la tecla que dice Bloq Despl?
¿En que idioma es Bloq Despl?
La apreto y se prende una lucecita.
La apreto de vuelta y se apaga.
¿Por que no ponen teclas mas utiles en el teclado?
La tecla de escape es un buen ejemplo.
Saber que esta me tranquiliza.
Tengo otra con la c brasilera,
la que tiene el pelito para abajo.
Esa tambien me gusta.
ççççççççççççççççççççççç
ÇÇÇÇÇÇÇÇÇÇÇÇÇÇÇÇ
Pero Bloq Despl sinceramente me enoja.

Acabo de arrancarla
y aconsejo la experiencia.
El teclado no sangra ni se queja.
Primero me dio la imagen de un diente
y no queria sacarla por si venia
seguida de un nervio
o de un pedazo de encia.
Pero salio limpita.
Ahora si, ahora me siento mucho mejor.

"Las gemelas fingen el ser de la tragedia
(tan primorosamente)
montan sus caballos de hierro como locas"
pag. 48

Crece la telaraña de Popi.
Me llena de orgullo.
Soy como una madre
para esa desagradecida.
Si, si, si.
La viuda pidiendo perdon.
"El fumar es perjudicial para la salud"
¿Y ahora me lo dicen?
La puta madre.
Como esos robotos que navegan la internet,
el otro dia me dijeron que existen
que son d-e-v-e-r-d-ad.
¿Sueñan los androides con muñecas
de carne y hueso?
¿Fantasean arrancarme la ropa
y cogerme toda?
Te la pone un roboto y no la sacas mas,
no se te abotona,
se te a-t-o-r-n-i-l-l-a.
Es verdad que hoy
la cirugia reconstructiva hace milagros,
tengo una amiga que se hizo la cara de monzon
y la cachuca de la su gimenez.
Se para desnuda frente al espejo
y se dice: te cojo toda, te cojo toda,
y despues te cago a trompadas,
pero por suerte es un fetiche verbal,
no llega a pegarse en serio.
Yo tengo un fetiche verbal:
me gusta decir milhojas.
Milhojas Milhojas.
Si lo digo mucho me pongo posesiva
y se me cambia por Mi Lhojas Mi Lhojas,
veo caer las mil hojas una por una
y a cada una que pasa le digo Mi Lhoja Mi Lhoja.

Pero no hablabamos de mi,
hablabamos de popi.
Estoy muy orgullosa
de su telaraña.

Hay que elegir las batallas
y no hay que leer a Bataille.
Muslip tiene razón, hace mal.
No elegí mejor día que un domingo
para ver taxi driver,
leer bataille,
criticar con malicia un gesto de cariño
y reemplazar sueño con borrachera.
Ahora ya estoy traspapelada.
Me lavo la cara a piñas.

Confundí Buda con Baco
(pero te juro que parecía una uva)
y use mi testamento
de papel higienico,
herencia borrosa
para vaya a saber
quien.

En mi tumba se leerá:
aqui yace Valeria,
arrepentida.

Redescubro una pasion olvidada:
los amores no correspondidos.
Lejos del maltrato cotidiano,
de las perversiones adquiridas,
los amores imposibles
brilan como un templo
que promueve adoracion
a la distancia.

Podra parecer un gesto cobarde,
o adolescente
o caracol...
pero al fin es mi consejo
que se resguarden
del frenesi
de lo real
en un cuarto asilado,
inexistente
y hecho a medida.

Bah,
hagan lo que quieran.
Yo se que yo
esta semana
vuelvo al ombligo.

(la foto la encontre por ahi, creditos a quien corresponda)

No puedo parar de definirme...

Dejarte asi es mi regalo,
mi bolero.
Parece que te sigo
pero siempre dejo un huequito
para tu escape.
Supones que tu audacia
te salva de estos problemas;
ignoras la fuerza de mi amor
y su pelea contra todo aquello
que conspira con el fin de encerrarte.
Soy tu fantasma,
sos mi pac-man.
Terminar el juego.
Ganar.
Vivo de las migas
que dejaba en el camino
cuando creia
que iba a volver a casa.

Quiero que me comas,
que sea tuya la victoria.
Abandono el simulacro
de perseguirte.
Solo juego para forzarte
a jugar.
Te espero en la linea de la derrota,
algun dia llegaras a ganarme;
hasta entonces
la medalla, la fiesta
y la multitud
que canta tu nombre
son mis aliados:
aquellos que anticipamos
un resultado favorable.

Invierto en la institucion del jugo de frutas.
Arraso gondolas de pomelo, naranja, durazno-naranja, pera.
Todos bajan con gin.
Ser un cliche es un cliche.
Soy un cliche.
"El problema del amor son los cliches"
Ser un chicle es un chicle.
Soy un chicle.
Ya no tengo sabor.
Soy la goma cansada que ejercita tu mandibula.
Cambio de forma cada vez que me mastican.
En el texto de los ositos puse
confulados
donde deberia decir
confabulados.
Nunca lo corregi.

Los ositos de pelusa ya tienen su cancion.
Dice el estribillo:
"Ositos de pelusa bajo tu cama
Ositos de pelusa en tu placard".
No puedo parar de escucharlo.
Es adictivo.
Pero no a esa manera mala
que son adictios los vicios FEOS:
es una linda adiccion,
como al amor,
oh.
(como este blog, ahora que lo pienso)

Jueves 13 de Julio.

Los ositos de pelusa conforman ahora dos bandos:

unos descubrieron una forma economica de viajar en el tiempo
y recorren el pasado como turistas,
cuidadosos de no alterar el flujo del tiempo.
Aun no se animan a viajar al futuro
porque no saben si esta ahi;

otros consumen drogas pesadas
que consiguen de las babosas del patio.
Pasan el dia entre el arrepentimiento
y el frenesi.


Sabado 15 de Julio.

Ya no me cruzo con los ositos que viajan en el tiempo.
Sospecho que entraron en loop
y estan viviendo en el ayer.
Encuentro en los rincones
restos de cassettes de tango
que los ositos drogones
mastican en busca de recuperar
alguna sensacion
para sus bocas dormidas.

Uno de los ositos me propuso
formalmente matrimonio.
Dice que quiere conocer a mis padres,
pero luego se aleja y sabe
que no puedo distinguirlo del resto.
Ni siquiera se si es uno solo
o son varios confulados
que se relatan las conversaciones
que tienen conmigo
para no perder continuidad.
Igual, creo que mis padres no aprobarian
que me case con alguien de otra religion.
Los ositos de pelusa son
y siempre fueron
timidos mormones.

"Hay amantes para cada estacion,
esto es un hecho de la vida."
pag. 56

Suzi la sucia huele el perfume
adherido a su entorno inmediato
y sospecha que nunca llego
a sus sentidos
una fragancia tan intima y compleja.
Llama a Bety la fea
y le describe en detalle el suceso,
que para Suzi es primicia absoluta.
Bety le pide que se calme,
no logra entender el sentido
de las palabras que conforman
Su discurso acelerado.
"Pense que estabamos de acuerdo
en resignarnos"
dice Bety.
Pero Suzi no escucha argumentos
que desmientan la verdad aspirable
a su alrededor.
"No me importa,
yo te digo que hay algo
que huele mejor que todo esto"
dice Suzi
con lagrimas telefonicas.
"Esperame,
voy para alla ya"
dice Bety
y se pone el sobretodo sobre
las ropas de entrecasa.
Llama un taxi en la avenida,
reconoce la emergencia.
Llega a casa de Suzi en tiempo record.
Luego de tocar el timbre,
mientras espera que le bajen a abrir,
Bety piensa que la pasion de Suzi
es sincera
y debe admitir,
de pie frente al portero electrico,
que esa pasion enemiga
les da sustento a las dos
en un invierno largo y confuso,
mientras compone las frases
con que intentara destruir
la ilusion que a Suzi le genera
esta nueva fantasia.

El canal de Panama pide pista;
quise evitarlo,
pero esta otra noche
tambien es tuya.

Nunca lavo mis bombachas,
no tengo lavarropa(s).
Las mando a un lavadero
atendido por una famillia.
Son muy amables conmigo.
Eso ayuda.
La madre me sonrie,
el padre me sonrie,
la hija me sonrie.
No pienso en sus manos y mis bombachas.
Son una familia limpia.
Son una famillia limpiadora.
Su negocio huele a vapor y a perfume.
Les entrego mi fe,
representan mi iglesia
(mi templo).
Acudo cuando creo
que es hora de perdonar mis pecados.
A veces no soy digna
de Su servicio.
Mi flagelo es la ropa interior
acartonada.
Mi suplicio, mi santuario.
Soy la pausa entre los castigos.
Cuando pacto con el diablo
en vez de lavar ropa sucia
compro ropa nueva.
El lavadero admite cualquier pena,
cualquier prenda.
No administra penitencias.
Espera sin juicio
a que renazca mi fe.
Por eso los amo.
Porque su paciencia
es el verdadero simbolo del amor.
Aun cuando juego con el limite,
esta bombacha nunca podra ser limpia,
atienden mi necesidad
y hacen lo que pueden.

En Su altar dejo
mi sacrificio.
En ellos
mi vida sera eterna.

Por un defecto de domingo
-(aburrimiento y amantes que se van sin saludar)-
vi la final de "la copa del mundo".
Debo decir antes que nada,
ese arbitro argentino corre para atras
con una gracia divina.
Ginger Rogers parece.
Es muy erotico verlo asi,
caballero esbelto,
dueño de la verdad ultima,
defensor del juicio salomonico,
trotando de a saltitos
sin ver adonde va.
Tambien insisto,
porque no es la primera vez que lo digo:
el juego del futbol
ganaria mucho si los equipos
salieran al estadio desnudos,
pintados del color correspondiente,
con el numero en la espalda,
sobre la piel.
Un jugador de Italia en particular
(al buscar la foto encuentro que se llama "Gattuso")
durante el festejo se muestra sin los shortsitos
reglamentarios (¿reglamentarios?)
-el largo de la remera oculta el hecho
de si tiene o no calzoncillos-
lo que me lleva a imaginar
tiros de esquina
que esperan
montañas de hombres sudorosos,
dispuestos a cualquiera cosa
por controlar el balon.
No limitemos el alcance fisico
de este juego.
La ropa nos recuerda a una etica;
vistamos como animales,
la piel hecha cuero,
y demos rienda suelta
al espiritu competitivo.
Ese es mi pequeño aporte
al futbol internacional
y al deporte, en general.
Lo mismo se aplica al tenis,
volley, rugby, ajedrez
y lucha en barro.


Para terminar,
¿que quieren decir cuando se chupan el dedo?

Alma, la enfermera, y la actriz cantan en armonia una cancion que nunca se repite.
Sin embargo mantienen el duo, no les pasa que una va para aca y la otra se pierde.
"Comparar manos trae mala suerte"
Y yo tambien creo que sos hermosa y que nos parecemos,
pero termino mirandome la nuca.
Esta semana, un desastre.
Ni me acerco al pozo de la ropa sucia.
Igual, bien, buena onda,
las teteras al aire libre preparan te.
Soy tan facil,
solo hay que conocer la secuencia exacta de eventos
y seguirla al pie de la letra.
La secuencia está guardada en la billetera de Tom Hanks,
la tiene desde que hizo la pelicula
del burro que se toma la linea de merca.
Siempre quise saber como lograron el efecto.

Una opcion:
conseguis un burro drogadicto,
preparas la mesa
y el resto, como dice el bardo, es silencio.
Pero no quiero quedarme calladita.

Quiero el mundo quieto donde el amanecer
es un lugar fisico.
Quiero la imposibilidad
que imita mis mejores recuerdos.

Y vos te queres matar
y vos no queres quilombo
y vos queres que todos te miren
y vos queres que yo te mire.
Todo el mundo quiere cosas.
Soy y no soy,
me deshago.

Otra opcion:
rezarle al cristo de las maderitas,
al fin creer en la sucesion de dias inconexos,
preparar Borsch,
leche en vez de crema,
pasarse con la pimienta,
confesar lo innecesario.
Cadenas de atomos de carbono,
la mezcla exacta que nutre mi borrachera.

Sans Dieu Rien

Esta semana quiero que pienses en mi como una obsesion constante.
Que tus manos busquen tetas en el aire,
en el cafe con leche,
en la cara del idiota de tu jefe,
sus ojos, mis tetas.
Quiero que la ropa te resulte estrecha,
y te oblige a pensar en mi lengua,
en la caricia que mi cuerpo hace a tu cuerpo.
Quiero saber que lloras en el baño
por la verguenza de tocarte en un lugar publico
presa de un orgasmo que se escapa
entre tus dedos,
tan cerca, tan cerca,
pero nada,
porque en el fondo sabes que al acabar
vas a gritar como una loca,
miles de personas vendran a ver que pasa,
cual es la fuente de ese grito prolongado,
espasmodico,
que surge de un cubiculo cerrado
del baño de mujeres.
Tu bombacha esta semana
buscara conquistar pliegues
diseñados para proteger lugares sacros.
Negaras ideas maternales
en favor de las fantasias
mas oscuras,
rapida sucesion de imagenes
que te obligan a seguir buscando
algo peor que lo peor
que puedas imaginar.
Y seremos dos,
esta semana,
apretando los dientes,
inspirando el aire con un sonido sibilante.
Seremos dos
esta semana
frente al mundo.

"Tu amada ha descendido a una tierra lejana. La llamas, pero tu amada no oye. La llamas en los campos y los valles pero tu amada no responde. El cielo esta mudo y cerrado, no hay nadie en el. La tierra es dura y seca. Tu amada no volvera por ese camino. Quiza solo os separa un velo. Tu amada espera en las colinas. Ten paciencia y ve con pies ligeros, abandonando tu cuerpo como un rollo de escritura."
pag. 213

Y ahora, para salvarme, un ultimo truco. Champagne caliente.
Haremos de cada hora un festejo interminable.
Pero te advierto:
somos esclavas de la etica.
Incluso aquellas que se jactan de obrar con libertad,
son solo tigres explorando el perimetro de su celda.
Incluso aquellas egoistas al extremo
dan a diario la vida por su projimo.

Teniamos el pequeño chalet, la vista al mar,
los orgasmos imprevistos de la tarde.
TU mano derretia hielo al contacto.
Avergonzada, el agua retornaba a su estado liquido.
A veces me hablabas del futuro,
mano a mano con la muerte,
con la suerte,
con la siesta del ciego.
Teniamos costumbres que repetiamos
y que siempre funcionaban.
MI tristeza era un juego de lagrimas nocturnas,
polillas de sueter en la silla,
timidas muestras de cariño.
Dormias panza abajo,
manaban de tu boca hilos de baba,
telarañas de saliva en la almohada,
en mis cachetes,
llegaban al piso y eran charcos
donde cada mañana mojabamos los pies.

Hoy corte remolachas, mi amor,
para una sopa.
La sangre en mis manos me recordo tu sangre.
Dificil de lavar, tu sangre.
Eras fabrica de la mejor sustancia,
la mas roja y aromatica,
la que daba color a tus labios
cuando mis besos
peleaban por abarcar tu misteriosa anatomia.
Asi de sencillo:
en mis cajones tu sangre.

Muchas páginas de internet utilizan un test para determinar si el usuario que intenta acceder a la información protegida es o no un ser humano. El test explota la relativa dificultad de las computadoras caseras para reconocer símbolos; propone una serie de caracteres alfanumericos deformes que deben ser tipeados correctamente (UE6BY, por ej.). Una amiga, hace poco, fracasó en dicho test. Desesperada, dejó un breve mensaje en mi contestador.
"Acabo de descubrir que soy una computadora"
("Te voy a hacer un test, se llama test de Voigt-Kampff". Harrison Ford despliega un aparato que mide la fluctuación de la pupila y la dilatación del iris. A la pregunta de cómo reaccionarías si tu marido colgara un poster de una mujer desnuda en tu habitación Sean Young responde que no lo permitiría. "Debería alcanzarle conmigo", agrega. Harrison Ford descubre en las enormes pupilas de Sean Young dos maquinitas irresistibles.)
Mi amiga adjudicó, desde entonces, todos sus males a errores de programación.
Para corregirlos pasaba noches enteras recitando nuevas ordenes.
"Soy una computadora y me estoy reprogramando"
Asi dejó de fumar, empezó clases de Yoga, consiguió novio, confites, paz interior, trabajo y hasta logró aumentar el tamaño de su busto.
Hoy niega haber sido nunca una computadora,
pero creo que es parte de su nuevo programa.
Ahora insiste para que yo adopte el método que le trajo tantos resultados.
"Cada vez que intento me cuelgo", digo, y mi pequeño intento de humor informático le resbala. Me recomienda la perseverencia. Creo que es la última vez que vamos a vernos.
A mi me gustaban las computadoras que decían Syntax Error.

"Tengo el corazón de surtidor"
Y admiro tu pozo de petroleo.
Negro, espeso, capaz de iniciar guerras.
Valioso como el oro.

Yo tengo el corazón surtido,
y lo digo por varias razones...